Proyecto Whitechapel

Episodio 02 - Honor

2010-02-14T05:24:00.001-03:00

Anteriormente en Whitechapel

Un paciente de hospital despierta en una habitación con las paredes acolchadas sufriendo una terrible jaqueca. La única pista que tiene para descubrir su identidad es una pulsera que tiene las letras “VI” impresas. Mientras intenta develar el misterio de quién es y qué le ha sucedido, un hombre vestido de elegante sport ingresa en la celda. El paciente se da cuenta de que el hombre bien vestido es su captor y se imagina cómo le da hachazos, sólo para descubrir a su carcelero convertido en un cuerpo ensangrentado a sus pies. El paciente le roba una tarjeta magnética al cadáver y abre la puerta de la celda, mientras sigue intentando comprender su capacidad de matar con su mente.

Abro la puerta de mi celda de un empujón y miro hacia fuera. El pasillo es un túnel redondeado de ladrillos que se desmoronan, que se extiende a la izquierda y hacia la derecha bajo la pálida luz de unas pocas bombitas desnudas. Frente a mí se yergue una puerta de metal oxidado, una superficie sólida y plana a excepción de un picaporte curvo y un pequeño marco vacío pensado para poner algún tipo de letrero. Salgo hacia el pasillo, y su suelo es tan frío y rugoso como el de mi celda. No percibo que la puerta se cierra detrás de mí hasta que escucho el sordo clic de la cerradura magnética. El letrero en el marco de mi puerta dice “Sujeto VI” y el lector de tarjetas magnéticas se ve mucho más moderno que todo lo demás que hay en este túnel.

Bajo la vista hacia la tarjeta en mis manos. Es una simple tarjeta blanca con una tira magnética negra de un lado. Por pura curiosidad la doy vuelta, y sólo me encuentro con las palabras “Proyecto Whitechapel” impresas en la misma tipografía que las letras en mi pulsera. ¿Qué es el Proyecto Whitechapel? ¿Algún tipo de experimento del gobierno? ¿Un estudio médico? ¿Un proyecto corporativo?

Casi caigo al suelo con el retorno de la jaqueca…

…y ahora estoy caminando sobre otro suelo de concreto distinto. Puedo escuchar el rumor de un tren subterráneo, pero hay humo blanco por todos lados y apenas puedo distinguir una pared redondeada y las vagas formas de personas a mi alrededor. Un hombre está tosiendo e intentando gritarles a todos que pongan sus manos sobre la pared de la derecha y sigan por ella hacia la salida. Comienza a repetir la orden, pero su voz colapsa en accesos de tos densos, ásperos…

Me inclino hacia abajo, tomo bocanadas de aire enormes, profundas, estoy procurando evitar asfixiarme. Apenas noto que las náuseas se arrastran de nuevo hacia mi garganta antes de desvanecerse nuevamente, junto con la migraña. Unas profundas bocanadas de aire más y estoy de pie, si bien un poco tambaleante. La pulsera plástica se desliza hacia abajo a lo largo de mi brazo a medida que pongo la mano sobre la pared de la derecha y comienzo a caminar hacia el siguiente cúmulo de luz en el túnel.

Las paredes se curvan levemente hacia la derecha, y repentinamente puedo ver otro par de puertas enfrentadas entre sí en el túnel. Ambas están cerradas, pero la de la derecha tiene un lector de tarjetas magnéticas como el que había frente a mi celda. Paso la tarjeta y abro la puerta, sólo para encontrarme de repente con la oscuridad impenetrable de la habitación. Palmeo ciegamente las paredes del interior, en busca de un interruptor de luz. No tengo suerte.

No he visto a nadie más, pero probablemente es sólo cuestión de tiempo antes de que alguien note que desaparecí. Extiendo mis brazos y avanzo, arrastrando los pies cautelosamente hacia dentro de la habitación, buscando algo, cualquier cosa que emita luz. El dedo gordo de mi pie choca con algo duro. Escucho que se rompe, y el inesperado y repentino dolor invade mi pierna. Se siente casi purificador después del dolor resbaladizo y nauseabundo de la migraña. Comienzo a desplomarme, pero mis manos aterrizan llanamente sobre un objeto grande, una mesa o algo así, y consigo detener mi caída. Busco a tientas a mi alrededor hasta que casi vuelco algo pesado y metálico, que parece ser una lámpara al tacto. Encuentro un interruptor y lo presiono hasta escuchar un sólido clic.

Choqué con un escritorio. No es uno de esos escritorios endebles de madera balsa de Ikea, sino una gran monstruosidad de caoba que viene directo de un estudio victoriano. La computadora sobre el escritorio no es mucho más moderna, un bloque como caja de plástico curtido conectado con un teclado por un cable enroscado que me recuerda a un teléfono viejo. El dolor se dispara con cada paso a medida que voy hacia la puerta a los tropezones y la cierro, aparentemente esta no se cierra sola como lo hizo la de mi celda. El dedo gordo de mi pie ya se está poniendo de color bordó y púrpura, probablemente esté roto. Puta madre. Voy arrastrando el pie hacia atrás del escritorio y me desplomo sobre la silla de cuero negro para descansar por un segundo.

La oficina parece ser de la misma forma, a grandes rasgos, de mi celda, aunque lo acolchado ha sido reemplazado por un pálido color verde que mantiene la idea del hospital en mi mente. El suelo está recubierto por una alfombra delgada color marfil. Hay una pequeña mesa con un par de sillas en una esquina, y una foto en blanco y negro enmarcada que muestra unos soldados de la Primera o Segunda Guerra Mundial, llevando esas enormes máscaras de gas que te hacen ver como un insecto. Están agazapados en una trinchera, apuntando sus rifles contra un enemigo que no se ve. Junto a uno de ellos se ve lo que parece ser un perro negro enjuto que tiene puesta su propia máscara de gas, que es poco más que una bolsa de lona con lentes de vidrio. Se ven tan aterradora como ridícula.

Hundo el botón de encendido de la computadora un par de veces, pero no sucede nada, por lo cual comienzo a registrar el escritorio. Debajo de él hay una bolsa de lona de la cual tiro hacia afuera. Es una bolsa de gimnasia, toalla gris, calcetines grises, pantalones de gimnasia grises, y una camiseta gris sin dibujos ni inscripciones. Incluso hay un par de zapatillas grises debajo de todo. Tiro todo sobre el escritorio y rápidamente me arranco el camisón transparente para poder así utilizar la toalla para limpiarme la sangre y vómito que aún tengo adheridos a mi piel. El dedo gordo de mi pie grita cuando intento ponerme el calzado, pero lo ignoro. Se siente tan bien llevar ropa real nuevamente.

El primer cajón que abro contiene el típico detrito de oficina, clips para carpeta negros abandonados, bolígrafos a medio usar, tijeras y un frasco de analgésicos casi vacío del que rápidamente me apodero. Las píldoras tienen gusto a polvo cuando pasan por mi garganta, sin ayuda de líquido alguno. También tomo una pequeña llave asegurada a un fino anillo metálico.

El siguiente cajón está cerrado con llave, pero la que acabo de tomar lo abre sin problemas. Bendita sea la vagancia humana. Dentro del cajón hay un bloc de papel en blanco sin membrete. Sobre él hay un estuche de cuero gastado, con su cierre cerrado. Tiro de la lengua metálica suavemente por su sendero y lo abro, para encontrar un pequeño fajo de papel moneda. Reconozco dólares estadounidenses y canadienses, libras esterlinas británicas y unos pocos euros, pero el resto de los billetes me son desconocidos.

También encuentro una tarjeta identificatoria del Proyecto Whitechapel que ostenta la fotografía de un hombre con entradas y el nombre “Harold Tucci”. Tiene algunas tarjetas profesionales grises que sólo tienen su nombre y un número de teléfono. Es deprimente que las paredes verdes menta son la cosa más colorida que he encontrado hasta el momento.

Me reclino y me tomo un momento para pensar. Sé que Whitechapel es un barrio en Londres. (¿Cómo lo sé? Mejor no pensar demasiado en eso en este momento.) ¿Se encuentran en algún lugar de Inglaterra estas instalaciones? ¿Soy inglés? Vuelvo a observar el pilón de dinero. Algunos de los billetes parecen vagamente europeos, ¿no debería conocerlos si fuera inglés? Siguiendo una corazonada, tomo una de las hojas de papel y un bolígrafo de los cajones, y escribo una sola palabra sobre ella:

HONOR

No “honour” con “u”, como escribirían los británicos o los canadienses. Supongo que soy estadounidense, entonces. Tal vez debería comer una hamburguesa con queso para celebrar.

Comienzo a tomar el dinero del estuche, y encuentro un bollo de papel entre el pilón. Parece una lista de tareas a realizar: archivar papeleo, actualizar informe, actualizar signos vitales de Seis.

Vuelvo a mirar la pulsera. VI es el número romano seis. ¿Es ése mi nombre? Probablemente no, pero así es como me llama este proyecto. ¿Pero por qué me llaman Seis? ¿Hubo cinco más como yo? ¿Es algún tipo de nombre en clave? ¿O es que esta gente simplemente tiene una obsesión malsana con la televisión de ciencia ficción? Me apodero de las tijeras del escritorio y me quito salvajemente la pulsera de la muñeca. Estoy cansado de mirarla. Estoy cansado de hacerme preguntas para las que no tengo respuesta alguna.

El cajón de abajo también está cerrado con llave y la llave no funciona. Registro el escritorio nuevamente en busca de otra llave, pero no hay nada. Por pura frustración, pateo el cajón con mi pie sano. El estruendo suena como un disparo en la oficina silenciosa, y el cajón se abre un poco. Tiro de él hasta extraerlo del todo y meto la mano, y toco el metal helado.

Saco la pistola cuidadosamente del cajón. Se siente pesada, incómoda en mi mano. La miro de cabo a rabo, pero nada en ella parece familiar. Me pregunto si estará cargada.

De repente escucho un tañido metálico desde fuera de la oficina. Algún tipo de alarma. No sé si fue por patear el escritorio o si alguien notó que no estoy en mi celda, pero me tengo que ir, ya. Apoyo el arma pesada en el escritorio y comienzo a llenarme los bolsillos del pantalón de gimnasia con billetes. El dolor en mi pie se ha desvanecido un poco, así que me levanto, listo para ir hacia la puerta.

Tres golpes a la puerta. Alguien está frente a ella.

“¿Dr. Tucci?” No puedo distinguir bien la voz, pero suena estadounidense. “Está sonando la alarma. Debo ingresar e inspeccionar.”

Mierda, mierda, mierda. ¿Y ahora qué hago?

Episodio 01 - La celda

2010-01-28T18:46:00.001-03:00

…Puedo sentir el hedor débil a descomposición en su aliento, degustar sus resabios en mis labios. Su pelo cubre su cara como revoque al tiempo que mis dedos se cierran duramente. Imagino la suavidad como seda de su cuello en mis manos…

…Puedo ver metal y plástico y cuero y vidrio, todo en un millar de tonos de negro. Me duele todo el cuerpo. y late al ritmo de las vibraciones de una máquina puesta a punto a la perfección...

…Puedo escuchar agua golpeando contra las rocas mientras observo al ave blanca volando en espiral hacia el sol. El agua salpica mi cara como sangre de una arteria, cálida y salada, pero no hago nada para secarla…

…Puedo saborear viejas grageas de gelatina en mi boca, gomosas y llenas de polvo. Quiero escupirlas, sacarlas de mi boca, pero me fuerzo a tragar mientras una perra marrón con una sola oreja se sienta a mi lado, moviendo el rabo, llena de esperanzas…

…Puedo sentir la piedra fría, pringosa y arenosa en un costado de mi cara. Un hacha me abre el cráneo en dos mientras mi garganta se colma de repente, y comienzo a tener arcadas…

Despierto justo a tiempo como para vomitar sobre todo el piso, agregando al charco sobre el que estoy acostado. El vómito salpica el suelo de concreto, y el hedor me infesta las fosas nasales. Mis ojos se llenan de lágrimas y, por un momento, lo único que existe en mi mundo es la peste del vómito, el sonido de mis propias arcadas y la sensación de que alguien intenta partir mi cráneo en dos.

Pasa toda una vida y puedo respirar nuevamente. Comienzo a enjugarme las lágrimas y a quitarme el vómito de encima con la mano, pero incluso el sólo mover mi brazo me trae otro hachazo y una nueva oleada de náuseas. Una pulsera plástica me golpea la mejilla. Cuelga, muy floja de mi muñeca. Tengo que parpadear para enfocar mis ojos y poder leerla. Es una de esas pulseras hospitalarias con un pedacito de papel en ellas, que sirven para organizar de modo ordenado a las víctimas bajo un sistema de magullados, sangrantes y destrozados. Sólo que yo no soy un apellido, nombre e inicial del segundo nombre, no soy un número de habitación ni un número de caso, ni ningún número de ninguna clase. Dos letras en Times New Roman me miran fijamente: VI. Por pura curiosidad, hago girar la pulsera alrededor de mi muñeca, pero lo único otro que tiene es uno de esos precintos de un solo encaje, un solo uso, un blanco anillo farsante junto a un corte nada prolijo en el lugar donde alguien simplemente arrancó el plástico que sobraba.

Me froto la cara con la manga de mi camisa, pero resulta que no tengo manga. O camisa, ya que estoy en eso. Cuando me miro de lleno, veo que tengo puesto uno de esos camisones invertidos que se cierran del lado de tu espalda, pero nunca logran tapártela del todo, por lo cual te sientes como que en todo momento se te van a salir. Por lo menos, encaja con la historia de la pulsera; estoy en algún tipo de hospital.

Las paredes no encajan con esa historia, sin embargo. Están cubiertas con rectángulos gruesos de gomaespuma, cada uno revestido por una tela color marfil y acolchados cosidos a gruesas puntadas grises. Se ve como si alguien hubiera clavado unas cuantas docenas de colchones de hotel a las paredes. Es una lástima que no les sobrara nada para el catre de lona que está en un rincón, al lado del retrete de metal. Noto que mi charco de vómito no está ni cerca del retrete, y me siento vagamente molesto por ello.

Si éste es un hospital, sospecho que no recibe premios por su atención al cliente.

El hacha me da otro golpe, y mi cerebro está a punto de explotar y salírseme por las orejas. Mis ojos se nublan de nuevo al mismo tiempo que me presiono el cráneo con las manos, intentando evitar que se me quiebre en mil pedazos. En algún lugar, a la distancia, puedo escuchar que uno de los colchones se abre, y apenas puedo distinguir a un hombre que ingresa antes de cerrarlo nuevamente. Viste una camisa blanca y pantalones de vestir negros, y me está diciendo algo, pero todo lo que puedo oír son los crujidos que mi cráneo produce por la presión.

Sólo quiero que se termine. Quiero acurrucarme en el suelo y suplicar que el dolor cese. Quiero gritar que haré lo que sea con tal de que se detenga. Quiero salir de una puta vez de esta caja de concreto recubierta de colchones.

Y, repentinamente, sé que este desconocido carcelero con su misterioso balbuceo es lo que me está reteniendo aquí. No sé por qué, pero comprendo que todo lo que hace está diseñado para mantenerme dentro de esta habitación, del mismo modo que comprendo que mi propio vómito aún está goteando de mi cara. Este hombre, esta cosa vestida de sport es lo que me tiene enjaulado.

Cierro mis ojos, y quiero que sufra. Quiero que grite y sangre y se caiga a pedazos para que yo pueda pasar por sobre su cadáver destrozado y recuperar mi vida. Me puedo ver quitándome el hacha de la cabeza, y dándole un hachazo en la garganta; una vez, dos veces, hasta que su cabeza cae hacia atrás como un surtidor de golosinas. En mi mente, siento que mi brazo bombea mientras lo abro a hachazos, su estómago, su pecho, sus flancos. Cada vez que lo corto, más de mi dolor mana fuera de mí, como sangre, y mi mente se aclara un poco más. Cada tajo me hace sentir más humano, más poderoso, más todo.

Escucho que algo se cae al suelo con un ruido sordo, pero húmedo, y me doy cuenta de que no está en mi cabeza.

Abro mis ojos. La sangre rápidamente se esparce por toda la camisa blanca y los pantalones negros del cadáver. Su cuello está casi cortado de lado a lado, y su pecho es una masa informe de carne y tiras de nylon. Miro hacia el piso, observo mis manos, pero no hay hacha alguna por ningún lado, no existe una hoja recubierta de tripas que explique cómo mi captor llegó a estar como está: yaciendo en pedazos sangrientos a mis pies. No hay modo en que yo pueda haber hecho esto, pero sé, estoy seguro de ser el responsable. Él está muerto y yo no, y es algo que yo ocasioné.

Miro a la pared desde donde vino, y estoy furioso. El hijo de puta no pudo ni dejar abierta la puerta o dejarla sin llave antes de morir. Reviso el cuerpo ensangrentado que perteneció a mi captor y consigo pescar de entre los restos una tarjeta plástica fijada a una cadena. Intento ignorar la pringosa calidez que me cubre las manos mientras tiro duramente de la cadena endeble y la rompo. En una mirara rápida hacia la puerta, descubro una discreta ranura y una minúscula luz roja ocultas tras una solapa acolchada. Tengo que desembadurnar la tarjeta de sangre y pasarla una y otra vez hasta que finalmente la luz cambia de roja a verde. El colchón se abre, deja una ranura de menos de dos centímetros.

¿Qué carajo está pasando? ¿Qué clase de persona puede cortar a alguien en pedazos en sus sueños? ¿Cómo es posible que pueda revisar con indiferencia una masa de tripas que solía ser un hombre, y me sienta más irritado por la sangre que tengo en mis manos que por la pérdida de una vida humana?

La pulsera se desliza por mi brazo, y veo las letras VI que me observan a través de una mancha de sangre. Me doy cuenta de que no sé qué clase de persona soy, y no sé por qué hago las cosas que acabo de hacer. Ni siquiera sé qué es lo que esas letras representan.

Manifiesto del Proyecto Whitechapel

2010-01-28T18:29:00.000-03:00

¡Bienvenidos a Proyecto Whitechapel!

El propósito de este blog es hacer llegar al público latino la obra The Whitechapel Project de Eddy Webb.

The Whitechapel Project es una novela corta de ficción, subgénero terror, de modo interactivo, que en su versión original tiene una versión de audio leída por el autor, con actores invitados.

En este blog me propongo ofrecerles una versión traducida de los textos, pero, al menos durante el futuro inmediato, no existirá una versión en audio de los textos. Tampoco puedo, por supuesto, ofrecerles la votación que tiene el original, a menos que me ponga al día con sus episodios, y los derive a votar al sitio original, pero no me he propuesto este objetivo de momento.

El idioma: como soy argentino, y crecí hablando castellano a la usanza rioplatense, mi vocabulario obviamente tendrá dejos y localismos rioplatenses, pero me propongo utilizar la terminología más universal que pueda, y me pongo a vuestra disposición ante dudas y comentarios.

Sin más, los dejo disfrutar con la historia de VI, un hombre que despierta en un cuarto acolchado, con la habilidad de matar con su mente...